Condenado a cadena perpetua

      Miré a mi papá. Luego baja a mi teléfono. 22:32. 21 de julio de 2023.

      Mi papá se había ido.

      El viernes por la noche vi a mi padre, mi Superman, dar su último aliento. Fue un momento de paz para un hombre que estuvo en guerra durante tres años.

      A mi papá le diagnosticaron cáncer cerebral terminal (glioblastoma) en 2020. Algunos médicos le dijeron que le quedaban seis meses de vida, en el mejor de los casos. Le dieron todas las estadísticas sombrías, le dijeron cómo su cuerpo se apagaría y planearon un futuro infierno en la tierra.

      A mi papá, que tenía 65 años, lo sentenciaron a muerte. Pero sucedió algo gracioso.

      Mi papá escuchó toda la negatividad y decidió no escuchar. En lugar de esperar la muerte, mi padre se inclinó hacia el optimismo y se puso a vivir.

      Se sometió a una cirugía cerebral y recibió quimioterapia y radiación. Después de los tratamientos, levantaba pesas o caminaba kilómetros. Ajustó su dieta y mi mamá se convirtió en su chef personal, haciendo todo desde cero. Mi papá era un hombre con una misión. Y el premio que perseguía no era sólo el tiempo. Era calidad de vida y aprovechar al máximo cada día.

      En lugar de prepararse para el final, viajó por el mundo, escaló montañas y las descendió esquiando, nadó en océanos e incluso hizo acro-yoga (si conocieras a mi papá, sabrías que ESE hombre no hace acro-yoga). . Ninguna de estas opciones fue discutida nunca en los folletos sobre el cáncer.

      Durante tres años, la muerte tocó a mi papá en el hombro. Pero mi padre le mostró el dedo medio a la muerte, entrenó más duro, caminó más lejos y comió más sano.

      Hizo lo imposible creyendo que era posible.

      Cuando el cáncer le quitó la capacidad de usar su brazo izquierdo, entrenó su brazo derecho para hacer más. Ver a un hombre de 68 años enseñarle a su brazo no dominante a usar palillos es un arte de pura determinación.

      Cuando el cáncer le quitó la visión en un ojo y limitó su campo de visión en el otro, volvió a aprender a leer.

      Y cuando el cáncer lo dejó sin poder caminar ni bañarse, aunque odiaba sus limitaciones, pidió ayuda porque eso era lo más valiente y fuerte que podía hacer.

      Vi sufrir a mi papá y nunca lo escuché quejarse. Ni una sola vez.

      Cuando mi abuelo, su padre, murió hace unos meses a los 95 años, pensé que eso podría destrozarlo. Y cuando sus cuatro hermanos tuvieron que verlo luchar para caminar y hablar y le dijeron que era injusto, mi papá se mantuvo firme:

      Insistió en que el cáncer no era injusto. Decir eso significaría que toda su vida fue injusta y que amaba su vida. Simplemente odiaba la enfermedad y pensaba que era terrible. Y su trabajo no era maldecir su vida sino aprovecharla al máximo.

      Y para él, eso significaba una elección simple: sentirte mal por ti mismo o hacer algo para que tu vida sea lo mejor posible.

      Mi papá tuvo suerte. A veces la gente hace todo bien y la enfermedad sigue acabando con la vida demasiado rápido. Pero con el tiempo que tenía y el tiempo que creó, mi papá no pensó que el cáncer se lo llevaría.

      Incluso cuando solo le quedaba una semana, se acostaba en su cama de hospital y me preguntaba cómo lo llevaríamos a los partidos de fútbol en el otoño. Ambos teníamos abonos de temporada para nuestros queridos Colorado Buffaloes. Han sido terribles durante los últimos 15 años, pero aun así asistimos a todos los partidos y nos quedamos hasta el final. Mi papá estaba emocionado por la caída. Deion Sanders estaba llevando Prime Time a Boulder. Quería estar allí el 9 de septiembre para ver la primera victoria en el camino hacia el mayor cambio en la historia del fútbol universitario.

      Algunas personas pensaron que estaba loco por hablar de asistir a partidos de fútbol mientras estaba en un centro de cuidados paliativos. Para mí, era sólo parte de su visión.

      Arnold siempre habla de visión y mi papá también creía en ella. Y su visión no incluía la muerte. Se imaginó a sí mismo en ese estadio. Y aunque no lo logrará, esa visión lo ayudó a llegar más lejos de lo que cualquier médico había dicho.

      Ninguno de ustedes conocía a mi papá. Pero amaba tanto la vida que no estaba dispuesto a ver su enfermedad más que como un obstáculo más que debía superar.

      En mi última conversación, mi papá me dijo algo que nunca olvidaré.

      Habló de terminar lo que comencé: como esposo, como padre, como amigo y en mi trabajo. Fundamos el Pump Club de Arnold cuando su salud comenzó a deteriorarse rápidamente. No hablamos mucho sobre mi trabajo, pero me dijo que leyó todos los correos electrónicos y que yo estaba haciendo algo importante.

      Al enfrentar la muerte, mi papá creía que el mundo necesitaba más positividad. Si algo aprendió es que el optimismo es el camino.

      Luego me preguntó a cuántas personas llegamos cada día. Le dije 500.000.

      Luego me preguntó a cuántos quería llegar. Le dije 5 millones.

      Y luego dejó caer el micrófono.

      Él dijo: “Adán, ¿por qué poner un límite a lo que puedes hacer? ¿Dónde estaría si hiciera eso cuando me diagnosticaron?

      Hombre. Mi papá no siempre tenía muchas palabras, pero las que tenía eran muy buenas.

      Al final, mi papá hizo realidad su visión. Se mantuvo optimista, apostó por sí mismo y valoró cada día como si su vida dependiera de ello.

      Después de ver a mi papá tomar su último aliento, le dije que estaba orgulloso de él. Lo besé en la frente y le dije, por última vez, que era bueno verlo.

      Valora este articulo

      Deja una respuesta

      Tu dirección de correo electrónico no será publicada. Los campos obligatorios están marcados con *